NATAL 19

 

Opera de Garnier

 No retorno a Paris.
Opera de Garnier de novo o encontro com a arquitectura da capital da luz.
Este sítio é simbólico para mim.

Edifício complexo e deslumbrante. Um dia inteiro para admirar detalhes, cor, forma volume e luz. 

Paris é para visitar muitas vezes e eu vou tentar.
Nesta terceira volta, já dei um bom avanço, mas ainda há mais.

(Diário de Viagem - Junho 2019)

MADONAS

 Museu Thyssen

Autor conhecido que não anotei

Menino Jesus magrinho

2017

Narrativa de Natal

Narrativa de Natal         

                Fui dar uma volta num sábado de tarde soalheira, pelo centro histórico de Vila Real já vestido de Natal. Esqueci-me da máquina fotográfica e o telemóvel foi o recurso disponível para registar algumas situações que sempre gosto de conservar e lembrar mais tarde. Tentei entrar no espírito natalício, nesta época mágica em que todos somos família e muito amiguinhos uns dos outros, trocando pechisbeques, que não emagreçam muito a nossa conta bancária.

                Há uns anos fiz uma crítica feroz a alguns aspectos dos presépios apresentados no centro histórico de Vila Real, que tinham umas vedações que se usam para vedar buracos do saneamento, denunciando inexperiência e má improvisação por parte da CMVR. No ano seguinte tudo foi alterado, para melhor. Parabéns.

                Este ano, devo felicitar as freguesias do concelho de Vila Real pelos presépios, apresentados. A qualidade elevou-se e há vários, muito interessantes. Apaixonei-me pelo presépio de Mouçós/Lamares, porque de uma forma minimalista, subtil e original faz a ligação ao último construtor de socos que ainda conheci, na estrada de Varge, homenageando algo que integra a identidade dessa freguesia e uma profissão tradicional. Para quem não sabe, há 60 anos, no tempo do grande ditador, quando todos os portugueses eram pobrezinhos, mas “felizes”, a maioria dos lavradores só tinha isto para calçar, para além do pé descalço, claro, outro modelito muito em voga nessa época! (ironia)

                Parece-me que as freguesias ocupam sempre o mesmo lugar. Será assim? Seria saudável e democrática, a rotatividade de lugares.

                Como andei de cabeça no ar, admirando este esforço da autarquia para enriquecer os espaços urbanos, já com presépios, iluminações, decorações de montras… deparei-me com outras situações pouco dignas que empobrecem esta cidade.

                1 - Os múltiplos cabos aéreos que atravessam todas as ruas em paralelo em cima das montras e pontualmente se convertem num autêntico novelo de fios emaranhados, que suponho serem de electricidade e telefones/net, que não respeitam nem a melhor arquitectura desta cidade. Horrível! Dezenas de fios são certamente inúteis e estarão desactivados, mas dará muito trabalho retirar. Alguns espaços parecem telas de rabiscos saturados de cientista distraído.

                [“A EDP anunciou a 30 de outubro, que fechou os primeiros nove meses do ano com um resultado líquido de 460 milhões de euros, o que representa um crescimento de 55% face ao período homólogo do ano passado”. Ah, pois, mas isto deve-se aos negócios no Brasil!]

                2 – No trajecto pedestre comercial, há diversas montras inactivas, que correspondem a lugares degradados e que apresentam a sua nudez doentia e feia. São poucas, mas existem. Eu trocaria uma dúzia de foguetes das festas populares, por um revestimento em tela decorativa (figuras ilustres, arquitectura popular, poesia, etc) que ocultasse esta face inevitável da degradação urbana. Isto poderia converter-se num acto cultural e criativo vilarealense do agrado de todos

                Depois choveu.

                Choveu e choveu. Choveu como normalmente chove no Inverno/Outono.

                Ventou também!

                Ontem quinta-feira, no meio de um vendaval, passo pela rotunda da ex Padaria Nadir Afonso, com a minha irmã ao lado. Esta olhou para a rotunda e perguntou, o que é aquilo? Respondi são trabalhos das escolas para decorar rotundas.

                Ela exclamou: CREDO!

                Acrescentei algo muito cabeludo que não posso escrever.

                Acho não ser necessário acrescentar mais nada sobre a sua apreciação. Decoração de rotundas exige uma concepção e trabalho numa escala que não é proporcional com as capacidades financeiras e criativas das crianças dos centros escolares, contribuindo certamente para grandes traumas nas criancinhas, perante o resultado final, visualizado pelas famílias ao circular nas rotundas, onde não se pode circular a pé, nem olhar de perto. Os centros escolares produzem trabalhos de alta qualidade, mas não são para decorar rotundas, enfrentar intempéries e nem para olhos cansados de trânsito de automobilistas que não sabem circular em rotundas.

                Para que serve um claustro do palácio dos Condes de Amarante? um NERVIR? ou uma tenda gigante a colocar no Jardim da Carreira ou noutro lugar qualquer?  

                Tenho pena das criancinhas!

                Bora lá comprar uns pijamas, uns cachecóis e umas peúgas… um osso para o cão e o Reumongel para o Pai Natal.

                Feliz Natal.

Publicado em NVR a 18/12/2019

Sessão de apresentação - pp

No final da apresentação passou um power point com imagens que ilustram o conteúdo da obra.
Pode consultar no E- Book.
https://issuu.com/culturalmente/docs/apresenta__o_silencio_kisanji_ebook

Cheias de Lisboa

 No início da noite, começa a chover.

              A chuva vira mau tempo, temporal, dilúvio.

              Temos dificuldade em arranjar um táxi que nos transporte da Avenida Almirante Reis até o aeroporto. Vamos para o aeroporto debaixo de chuva intensa, o simpático casal acompanha-nos. Vejo através dos vidros, que a chuva cai como num duche descontrolado, impedindo o acesso a algumas ruas que irão aceder mais directamente ao aeroporto. Não me deixam abrir os vidros, nem pôr os braços de fora, como é meu hábito. Temos de fazer um transbordo, porque o taxista quer voltar para trás preocupado com a sua família, que vive em sítio que se vai inundar certamente, e decide, transferir-nos para um segundo táxi e regressar, transportando o casal amigo e depois ir à vida dele, em socorro da família. Chegamos ao aeroporto e encontramo-nos com o Agostinho, que estuda em Lisboa no Instituto Superior Técnico, para se despedir de nós. Informa alguma coisa sobre o temporal que se abate sobre Lisboa e a dificuldade em circular em certas ruas. O Agostinho, meu quase irmão, e pessoa por quem nutro um carinho desmedido, presenteia-me com um espesso livro de BD do Pernalonga, para encurtar a noite que tenho pela frente. Adoro. Fazemos os três, uma refeição ligeira no bar do aeroporto e, finalmente, perto da meia-noite chega a hora de embarcar.

              Já se iniciou o processo de especulação do solo urbano na capital do Portugal imenso, já há patos-bravos a alterar o mapa hidrográfico da textura urbana. Recordo os anúncios na televisão sobre o empresário J. Pimenta “Pois, pois, Jota Pimenta” e as suas torres na Reboleira que marcam esta época do início do desordenamento urbano e respectiva especulação imobiliária de Lisboa e áreas satélites. A alteração dos cursos hidrográficos permanentes e, ou cíclicos evidencia que a natureza não se deixa enganar, nem se ilude com tretas e promessas de progresso. Há, e continuará a haver, vários Jotas Pimenta, este, provavelmente, é mais inofensivo do que todos os outros que se seguirão.

              A chuva cai e não encontra os seus cursos de escoamento naturais, provocando inundações inimagináveis na noite de 25 para 26 de novembro de 1967.

              Chove mais e mais, sem parar. Parece que quem vive lá em cima, se desgovernou, abriu um grande buraco no céu e agora não sabe como o vedar. Tapar com o dedo não dá, mesmo sendo um dedo do Todo O Poderoso.  

              Chove e nada dá vazão a tanta água, provocando imensos estragos e denunciando a miséria em que vive muita gente na capital do reino. A censura portuguesa é incapaz de impedir as reportagens sobre a população pobre, desalojada das suas barracas, devido ao temporal. Em doze horas terão morrido mais de setecentas pessoas e mais de mil, desalojadas – facto dificilmente camuflado por Salazar. Esta última parte passa-me ao lado, pois quero muito chegar a Luanda, e entre Lisboa e Luanda existe um filtro gigante na informação — saberei disso, anos mais tarde.

O Silêncio do Kisanji - AQ

O SILÊNCIO DO KISANJI - apresentação no CCRVR

O ESTRANHO CASO DE SARA

O estranho caso de Sara 

            A notícia teve impacto em todos nós, quando percebemos que uma mulher abandonou o seu filho vivo, recém-nascido, num receptor de lixo. A voz da indignação multiplicou-se por esse país fora. Todos se indignaram, porém, felizmente, quem tem sentido crítico sobre as coisas, parou para pensar e questionar o acontecimento, tentando perceber as razões sobre tal acto inconcebível. A jovem o que faz, quem é? A situação é de tal forma hedionda, que não basta condenar, é necessário perceber porque isto aconteceu.

            Sabe-se que a mãe tem 22 anos, era uma sem-abrigo, cabo-verdiana e pouco mais. A Sara tinha companheiro, prostituía-se, violaram-na, como surgiu essa gravidez? Ela está cá há quanto tempo? Como chegou a esta situação?

            Uma gravidez é impossível de esconder e esta decorreu até ao fim… com um parto de rua, realizado sobre a betonilha fria e cheia de micróbios, é difícil ninguém ter visto. Nada sabemos, apenas o desfecho da situação, um recém-nascido abandonado no lixo.

            Imaginem que alguém sai de Cabo Verde, para procurar uma vida melhor, sem pai nem mãe para a proteger/orientar e que afinal, o dinheiro acaba, não tem onde viver e acaba na rua. Ao frio e ao calor, em que a única coisa que a acolhe para dormir é uma placa de papelão de um frigorífico, se a carregar durante todo o dia ou se conseguir escondê-la durante o dia para ser utilizada à noite, e as estrelas de um céu nem sempre presentes. Temos uma gravidez que ainda nem sabemos muito bem como foi, mas foi. Esta menina de 22 anos, que poderia ser uma nossa filha, não teve pílula do dia seguinte, consulta pré-natal, assistência médica, ecografias, vitaminas, acido fólico… também nem sabemos quando ela percebeu que estaria grávida. Provavelmente percebeu quando já não tinha aquela pasta de sangue mensal a pegar-se entre as pernas.

(escrevo de forma realista porque a realidade é dura)

            O sono que sempre acompanha uma gravidez, foi realizado sobre a betonilha da rua, onde pisamos, onde cuspimos (alguns), onde apagamos as beatas (outros), onde os cachorrinhos de estimação mijam, onde as pulgas saltam, onde as chicletes se colam cheias de cuspe dos putos mal-educados que cospem para o chão. Foi ali onde esta jovem que muitos amaldiçoam viveu a gestação. Teve enjoos matinais? Teve desejos de comida. Desejos teve seguramente, porque os esfomeados sempre têm desejo de comer. Será que estas condições degradantes de habitabilidade afectam o raciocínio, as emoções e os valores?

            Então imaginem-se assim, a barriga a crescer, sem ter um calendário ou um relógio, para assinalar cada dia que passa nesta contagem regressiva. Cada nascer do sol é um dia, sem uma parede para desenhar os risquinhos da contagem primária. Enxoval? Só se fosse feito de um papelão de um micro-ondas…

            Ninguém percebeu ao longo de nove meses que este ser humano vulnerável e cheio de carências (todas) vivia na rua com a barriga a crescer? Adiantou-lhe bem estender a mão ou esticar o olhar sombrio e desesperado para quem se cruzou com ela! Uma gravidez termina algum dia num parto feito de chão todo contaminado pelos nossos pés. Nós que andamos atarefados, nem percebemos quem está a viver na rua a parir?

            Quem a ouviu gritar? Quem a ouviu a gemer? Quem lhe facilitou o parto? Teve dilatações como todas as outras mulheres, mas não teve toques, nem ultrassons. Teria água para beber? Quem controlou o batimento cardíaco do bébé dentro do útero? Quem se preocupou com a bactéria streptococcus B? Alguém mediu a tensão arterial da mãe?

            O bébé nasceu. Poderia sobreviver sem roupa, sem fraldas, sem banho, sem cuidados médicos, com um cordão umbilical ao pendurão? Claro que não. Meninos da selva, só existem no mundo Disney, a realidade é outra.

            Nós que estamos no sofá, somos capazes de dizer que esta mulher teria outra opção? Certamente sim, se tivesse a lucidez que todos temos, pessoas alfabetizadas, instruídas, sentadas no sofá, a ver televisão com um telemóvel ao lado. Mas ela teria de facto outra opção?

            A Sara, sabe-se lá porquê, desceu ao último degrau da dignidade e da decência, situando-se no último patamar negativo do desespero, da desgraça e da miséria humana, onde os valores, a consciência e a ética, são sufocadas pela falta de tudo até de lucidez.

            Ela poderia ter feito, isto e aquilo, mas não fez. Provavelmente deveria ter interrompido a gravidez, deveria ter cuidado do novo ser por forma a ser abandonado num sítio mais decente e menos arriscado, deveria ter pedido ajuda, já que ninguém a viu, mas só conseguiu chegar até ao caixote do lixo.

            Pelo que sei, a Roda dos Expostos já referida no artigo de Ribeiro Aires na última edição, na sua análise histórica, voltou a alguns países europeus, incluindo Portugal. A lei já permite a entrega de um recém-nascido para adopção sem haver consequências criminais, mas os procedimentos necessários tornam estes processos não acessíveis a uma sem-abrigo, porque à partida o parto não é um parto assistido e ela está fora da matriz da razoabilidade.

            O bébé salvou-se e a Sara foi detida. Há crimes que compensam? Dá que pensar!  A Sara passou a ter a nossa atenção, sítio onde dormir, sítio para comer e fazer a sua higiene, um psiquiatra para a ajudar a ultrapassar as suas vulnerabilidades psíquicas, os seus desequilíbrios e distúrbios emocionais, as suas medonhas e repugnantes decisões e provavelmente condições para voltar a subir os degraus da vida.

            Ela será uma ameaça para a sociedade ou a sociedade é que tem sido uma ameaça constante para a Sara? Deve ser punida, se chegarem à conclusão que a vida já não a puniu o suficiente, deverá cumprir pena, mas algum de nós estará em condições de a julgar assim de forma ligeira apenas pelo acto final de sub-humanismo monstruoso?.

            Quantas Saras vagueiam pelas ruas? Isto é a nossa vergonha! Quantos bébés já foram abandonados no lixo, sem serem salvos?

(reflexão sobre um caso, será este o caso de Sara?)

Publicado em NVR a 20/11/2019

 Lapha ngiphelelwe ngamazwi, angikwazi nokulala ... ngabuyela lapho kwaqala khona konke.

 Cairo.

CONVITE

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CONVITE

Anabela Correia de Almeida Quelhas, 

tem o prazer de convidar V. Exa para o lançamento do seu livro 

“O SILÊNCIO DO KISANJI”, 

que terá lugar no dia 26 de Novembro de 2019, pelas 21h30m, 

no Centro Cultural Regional de Vila Real, 

Largo de S. Pedro  nº 3 em Vila Real.

De fado não gosto

De fado não gosto     

         De fado não gosto, nem desgosto. Não me diz nada. Pronto! Não gosto mesmo. Lamento decepcionar quem me lê, mas não aprecio fado.

         A primeira vez que escutei e vi, foi através da RTP, em registo a preto e branco; depois acompanhei os meus pais para ver “Capas Negras”, o famoso filme português com Amália Rodrigues, como actriz, no tempo em que a voz e a articulação mandibular se descoordenavam facilmente, e finalmente tive o trauma dos traumas, durante três semanas, num concurso de montras do Natal, um estabelecimento comercial candidato localizava-se no R/C do edifício onde eu habitava, homenageou Amália Rodrigues e tive que suportar diariamente o fado da Mariquinhas, foi no Domingo passado que passei, à casa onde vivia a Mariquinhas… e passei-me.

         As minhas preferências melódicas identificam-se mais com as “pedras rolantes” e toda a rockalhada posterior, ficando difícil comover-me com as histórias dos amores empedernidos, das desgraças da vida, que fazem chorar as pedras da calçada, retratadas no fado. Não tenho sensibilidade apurada a esse ponto. Aprecio Brell, Reggiani, Cohen, mas fado, fado, não. Fico até um pouco constrangida quando estou em Lisboa e me convidam para ir a uma casa de fado e eu recuso, confessando este meu defeito, porque de facto o fado choradinho…. Nada!

         Vem sempre alguém dizendo ah mas a Mariza, ah mas o Rui Veloso também canta, ah mas … Naaa isso não é a mesma coisa, não se pode meter Fernando Farinha, Marceneiro e Amália no mesmo saco da Mariza, da Ana Moura e da Carminho e muito menos comparar com Rui Veloso.

         Aprendi a admirar a AMÁLIA por entender que ela deveria ter valor, por ser conhecida em todos os países e se tornar um ícone de Portugal. Comecei a achá-la simpática pós 25 de Abril e interessei-me sempre pelas suas histórias mais pessoais, onde Amália revelava a sua sensibilidade, autenticidade e generosidade – conta-se que no fim dos espectáculos, daria de beber à dor e gostava de criar momentos para cantar gratuitamente para quem não podia comprar bilhete para os seus espectáculos. Gostava das entrevistas dela, por fazer questão de falar nas suas origens humildes. A “nossa” Amália, no tempo da outra senhora, conseguiu abrir caminhos, nem sempre fáceis de percorrer. A partir de 1962 canta Alain Oulman e outros grandes poetas portugueses, dando algum trabalho à censura portuguesa, e abre portas para locais com glamour em diversos países. Eu comparava-a à Maria Callas (reconheço que também não gosto), uma Sinatra no feminino, sei lá. A minha admiração sempre foi muito enigmática, devido à minha insensibilidade perante essa expressão musical chamada fado. Sempre gostei da sua postura sorridente, de já aposentada e que cantava em situações especiais, já não cantando a letra toda ou porque já não se lembrava, ou porque já não lhe restava paciência. Adoro o boneco inventado por Joaquim Monchique.

         Quando faleceu, surpreendeu-me o funeral com milhares de pessoas na rua, transmitido pela TV. Depois foi para o Panteão. Visitei o Panteão posteriormente, para entender a polémica de ir ou não para aquele local, que dividia os portugueses. Fui e não gostei. Deparei-me com essa modernice de colocar a gravação voz de Amália, a cantar em contínuo e em volume elevado, dentro daquele edifício grandioso, um pouco vazio e muito fúnebre, perturbando os ilustres depositados nos seus túmulos. Se querem saber achei deprimente.

         Esta semana tomei conhecimento acerca de uma investigação realizada pela revista Visão sobre esta figura, tendo comprovado que ela teria apoiado financeiramente algumas famílias de presos políticos antes da revolução, portugueses exilados e amigos antifascistas. Reconheço-lhe atitude generosa, grandiosa e perigosa. Percebi que viveu no fio da navalha, entre o estrelato do regime e “os cortinados de chita às pintinhas”, tentando equilibrar de forma inteligente, mas muito perigosa, a uma dupla postura que lhe poderia ser fatal.  

Por teu livre pensamento
Foram-te longe encerrar
Tão longe que o meu lamento
Não te consegue alcançar
E apenas ouves o vento
E apenas ouves o mar
Levaram-te a meio da noite
A treva tudo cobria
Foi de noite numa noite
De todas a mais sombria
Foi de noite, foi de noite
E nunca mais se fez dia.
Dessa noite o veneno
Persiste em me envenenar
Oiço apenas o silêncio
Que ficou em teu lugar
E ao menos ouves o vento
E ao menos ouves o mar.
David Mourão Ferreira / Alain Oulman

Publicado em NVR em 6/11/2019

ELA NÃO OS PERDOA

ELA NÃO OS PERDOA

            Aqui está a minha reflexão um pouco poluente para alguns.

            É necessário manter um pouco de lucidez e discernimento sobre a agitação social provocada nos últimos meses, a favor do ambiente, as manifestações dos nossos jovens, a visibilidade da Greta, as opiniões dos radicais, os anti-amianto, os “incêndios das sextas-feiras” iniciados nas escadas do Congresso dos Estados Unidos na semana passada… ah! o buraco do ozono certificando que estas questões não brotaram agora de mentes visionárias, mas que fazem parte das preocupações das últimas gerações. E mais, já me esquecia dos activistas Green Peace. Isso começou há quantos anos?  quarenta e oito?

            Os jovens a manifestarem-se é bom, como é bom sair da caverna e do marasmo informático diário, onde vivem como nativos digitais. É urgente e necessário que despertem outras sensibilidades em relação às quais a Escola alerta e trabalha há muitos anos. Conheço pelo menos há 4 décadas, o assunto e a aprendizagem dos 3 érres.

            A lucidez é importante para que se desconstrua tudo o que está a acontecer de repente e em catadupa, a Greta na ONU, as manifestações dos jovens contra as alterações climáticas, e as vagas de fundo invisíveis, mas que conspiram, uns a favor, outros contra a preservação do planeta Terra, levando muitos de nós a reagir um pouco primariamente por falta de informação.

            Por vezes a lucidez fica encurralada pelo politicamente incorrecto. Quem ousa questionar os acontecimentos das últimas semanas, corre o risco de ser considerado um asco de ser humano, um nojo de cidadão, tal qual uma garrafa de plástico abandonada no oceano, ou uma bosta de vaca a libertar metano. Por vezes é difícil saber quem tem razão ou então perceber que há muitas razões, assim como há muitos interesses económicos a minar estas manifestações genuínas dos jovens.

            E já vos digo, preocupam-me, e muito, com as questões ambientais, mas não acredito em mudanças rápidas de mentalidades e de posturas.

            A imagem anexa mostra o que aconteceu após as manifestações contra as alterações climáticas em Lisboa, a 27 de setembro de 2019 — o monte de lixo deixado no chão de uma avenida central em Lisboa. Isto significa que foi fixe ir com os amigos reclamar, mas nada foi verdadeiramente interiorizado. Entre o lixo, destacam-se vários cartazes com mensagens de ordem ecologistas: "Não furem o futuro"; "Justiça climática já", entre outras. Afinal muitos dos manifestantes não tiveram sequer a decência de levar os cartazes para casa e recicla-los.

            Protestar e ir de arrasto na turba dos colegas é fácil e divertido, acusar os outros é ainda melhor, difícil, difícil é vestir por completo “o fato” de protesto que se traduz em arrumar o quarto, gastar pouca água no duche, economizar energia, beber água da torneira, evitar o consumismo e a cultura da embalagem,… e depois acusam as gerações anteriores.

            O quê? Roubámos a infância e os sonhos da Greta? Não concordo nada. A Greta tem vivido confortavelmente na Suécia e os sonhos não se roubam. O futuro, talvez…

            De facto as gerações anteriores contemporâneas do Green Peace e dos protectores solares para evitar os malefícios do buraco de ozono, lutaram pelo conforto da família e especialmente dos filhos – que nada lhes faltasse e se possível anteciparem-se aos seus desejos.

            E ela não os perdoa.

            Reclamar é fácil, difícil é ser coerente.

            — Rais parta que isto é um fato apertado, justo, bem difícil de vestir diariamente!

            — Ai, se um iogurte está fora de validade!

            — Ai, se o pão está duro!

            — Ai, que gostamos tanto de comida processada.

            — Uiiii, comer espinafres e favas, que nojo!

            — Ai, ir a pé para a escola? Que seca!

            — O bifinho é tão bom!

             E os jovens mais crescidinhos e que até já estudam na universidade, mais críticos, com mais formação e mais responsáveis, fazem uma publicidade sobre as caloiradas em Coimbra absolutamente nojenta, manifestando um desrespeito pelo direito das mulheres (shots em troca de actos sexuais), e bebem e bebem até perder a noção onde abandonam os copos, as garrafas e os sacos de plástico (em todo o país). Os manifestantes mais novos, não veem a hora de entrar na Universidade e cometer as mesmas alarvidades. Que se lixe a justiça climática!

            Tenho pena da Greta, uma menina frágil e bem-intencionada, mas que vomita ódio, não criando empatias universais e se deixa levar por interesses invisíveis, que um dia irão esclarecer muita coisa.

            Gosto mais da Jane Fonda. Deve ser da idade!

Publicado em NVR