Anabela Quelhas apresenta livro - Notícias de Vila Real

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Mas que aventura é esta, Madame?

Mas que aventura é esta, Madame?

(Publicado em NVR)

            Deveria escrever sobre as eleições francesas, mas vou ser um pouquinho egoísta, egocêntrica, narcisista e escreverei sobre mim. Não é todos os dias que se publica um livro…

            A mala do meu carro está cheia de livros e agora tenho que lhes dar rumo, soltá-los no mundo. Publiquei o meu primeiro livro como escritora. Esta designação não me assenta bem, pois sou uma humilde aprendente da arte de escrever, que me tem encantado ao longo dos anos, sem estilo, fragmentada e em contramão. Costumo estar no lado dos desenhos, mas agora… Ser escritora sugere algo de profissional, que não sou. Não resisto a um desafio, tenho a mania de meter o nariz onde não sou chamada e não me intimido o suficiente, em percorrer caminhos que não domino.

            Enfim, sou mesmo assim!

            Poderia estar quietinha a viver a maturidade, sentada num sofá, olhando a televisão, fazendo tricot para olear as artroses das mãos, chupar rebuçados para a tosse, cortando os dias no calendário um após outro e queixando-me todos os dias, desta vida madrasta. Levaria uma vida mansa cheirando a mofo, mas santa, sem trambolhões, respirando todos os dias da mesma forma, conservando o batimento cardíaco na mediana, rezando a Deus para me manter a tensão arterial estável e substituindo as gargalhadas por um mero esgar dorido da mandíbula.

            Pois, mas essa não sou eu.

            Tenho uma mala cheia de livros de cor azul-cueca, com um título polissémico e uma fotografia minha, com rosto que oscila entre o desconfiado e o aborrecido, como se estivesse no tal sofá da vida mansa - fotografia de adolescente incompreendida em idade do armário, sempre a descobrir uma forma de questionar, de protestar contra tudo e contra todos-

            Tenho um filho maravilhoso, nunca plantei uma árvore, pois a botânica dá-se mal comigo e o livro não passa da primeira parte de uma aventura, que nem sei como irá terminar. O que dirão os verdadeiros escritores que muito respeito, deste “projecto de livro”?

            Nestes dias, permaneço meia obtusa, quando percebo que criei grandes expectativas naqueles que me estão próximos…. E agora? A responsabilidade cresce e desgasta. Sou assaltada pela insegurança. Onde arrumei os Kompensan? E se eles não gostarem? ou forem indiferentes, o que é muito pior? A obra deixará de ser minha e passará a ser pública. Cada um lerá e interpretará do seu jeito, que poderá não coincidir com o meu.

            Porque não criei mais um pseudónimo, que me assegurasse o anonimato, livrando-me deste desconforto que me acelera o ritmo cardíaco? Lá está o meu nome, a fotografia, a biografia e o conteúdo, multiplicados por muitos exemplares – todos seguidinhos azuis; á espera de destino. Não bastava um!!!…

            Socorro quero sair em andamento!!!!! Tirem-me deste filme!!!! Grito para mim mesma, nesta postura de conversar de mim para mim, olhando os livros agrupados em pacotes plastificados, aguardando decisões e apelando para o bom senso que emigrou da minha vida há muito tempo.

            Mas que aventura é esta, Madame? Meto-me em trabalhos e agora? Ando sem filtro, sem airbag, sem rede, sem cinto de segurança e estiquei-me demais…  

            E agora o que fazer com a adrenalina em excesso?

            - Coloco chapéu e óculos escuros e vou fingir que não me conheço. E os espelhos cá de casa?

            - Aproveito e vou de fim-de-semana para a Islândia durante 30 dias? Todos sabem que nunca fugirei para norte.

            - Invento doença contagiosa, daquelas de pintar a pele com bolhas gigantes? Certamente me irão esperar na saída do hospital

            - Salto da ponte? Colocar-me-ão um elástico à cinta e gritarão: SALTA! SALTA! S-A-L-T-A!

            Fazer o quê?

            - Transformar os livros numa bela escultura azul cueca?

“O fato que nunca vestimos”

No Centro Cultural e Regional de Vila Real, dia 11 de maio pelas 21h15m.

Vestirei coragem e lá estarei. J

AGORA É TARDE!

Estava a 1000km de Vila Real e recebo três sms com a notícia da demolição da panificadora, e mensagens respectivas:

1 – Sem comentários

2 – Olha para isto!!! Quelhas, não fazes nada?

3 – Professora, perdemos a luta, rebentaram com a panificadora, não serviu de nada o trabalho que fizemos na escola.

Nem sei o que devo dizer/escrever e não ouso partilhar o que já me passou pelo pensamento.

Sinto-me triste.

Vila Real acaba de perder um edifício com algum valor arquitectónico e a culpa não é de ninguém, dizem. Nunca ninguém tem culpa de nada. Dizem que a culpa morre sempre solteira.

Se alguém pensa que um edifício de apartamentos será um ponto de atração para forasteiros virem visitar à cidade….

Se alguém pensa que um caixote qualquer pode gerar orgulho nos habitantes desta cidade…

Se alguém pensa que uma máquina a derrubar paredes dará brilho à nossa identidade…

….tstststst desenganem-se.

Não culpo o proprietário do edifício, seja um tal senhor da Régua ou seja a cadeia dos supermercados LIDL, ou seja quem for…. Até admiro a sua paciência e tolerância pela indefinição que certamente rodeia este investimento.

Sinto-me triste pela inercia das instituições, pelo “deixa andar” ao longo de 20 anos, dos que gerem a nossa cultura e o nosso património,  … mesmo sem dinheiro é possível fazer tanta coisa, entre as quais classificar, proteger, legislar e informar.

Não deveriam ser os cidadãos a propor a integração de determinado edifício como património, o IPPAR, a Secretaria de Estado da Cultura, as Câmaras Municipais e Juntas de freguesia, deveriam ter os seus territórios inventariados, evitando a revolta e a indignação dos cidadãos. As instituições estão cheias de arquitectos, engenheiros, economistas e a fina flor do conhecimento, e o q fazem?

Sabem, fico triste porque o Pioledo já não existe, os SLAT também não, a casinha dos azulejos da rua Visconde de Carnaxide cedeu espaço para a rotunda, a tasca do alemão fechou, o Excelssior eclipsou-se, o jardim da avenida foi decepado, os brasões estão esquecidos nas bordas de um jardim…  Sabem, fico triste, porque a seguir, serão as adufas que irão apodrecer, será a varanda renascentista que se irá desmontar, serão os brasões que irão perecendo em nome do progresso. Um dia cairá o coreto do jardim da carreira, o jardim será transformado em parque de estacionamento, o telhado da igreja de S. Dinis ruirá completamente, já ninguém saberá do Espadeiro e a casa de Diogo Cão passará a ter um chinês na máquina registadora. Nesse dia o Carvalho Araújo fará um manguito a esta cidade. Somos pobres, cada vez mais pobres, com a mania que somos os maiores.

Isto representa trinta anos de sucessivas asneiras e perdas.

Ah mas temos um LiDL, um Continente, um Shoping, um MacDonald, um teatro, um museu, rotundas e edifícios gigantescos que parecem caixotes fatiados, que tanto poderiam estar aqui como em qualquer ponto do planeta.

“Direcção-Geral do Património Cultural (DGPC) abriu agora o processo de forma “a impedir danos continuados no imóvel em vias de classificação”, informou este organismo, que considerou que o edifício está em risco.”

https://www.publico.pt/2017/04/11/local/noticia/demolicoes-ilegais-aceleram-candidatura-edificio-de-nadir-afonso-a-imovel-de-interesse-publico-1768483

AGORA É TARDE!!!!!

Sinto-me triste… uma tristeza que engloba dezenas de alunos, respectivas famílias, e alguns Vila-Realenses que acompanharam toda a tentativa de preservar o edifício.

- Bruno, confirmo, perdemos a luta, não serviu de nada o nosso trabalho.

- … e não faço nada, já fiz a minha parte e há um registo na net para quem quiser consultar.

http://espacillimite.blogs.sapo.pt/312049.html

http://nadirvilareal.blogspot.pt/

Copio a parte final da minha acção (9/06/2014)

Avaliação

Este foi um tema muito oportuno para levar os alunos a pensar na sua cidade, despertando as suas consciências como cidadãos críticos e intervenientes e ampliando os seus conhecimentos culturais e estéticos.

Lancei este tema sem antecipar que seria desenvolvido em simultâneo com o desaparecimento do grande artista plástico. Tive o privilégio de provocar ainda os últimos sorrisos de Nadir ao comunicar-lhe o entusiasmo que rodeava este projeto de trabalho.

A minha tarefa termina aqui.

Relembrei à população de Vila Real, como é necessário estar atenta para conservar o seu património, divulguei a obra de Nadir Afonso e solicitei à Câmara Municipal a classificação da panificadora de Vila Real.

Fica aqui o registo de toda a dinâmica realizada.

Bem hajam a todos

Anabela Quelhas

Sendo dia de poesia

Sendo dia de poesia

            Sendo dia da poesia, escrevo em prosa e não em verso, para que a distinção se sinta nesta minha atitude ousada de insistir em juntar as palavras sem regra. Escrevo sem rima, sem métrica, sem estrofes, sem versos, ao meu ritmo e ao meu estilo, aventurando-me em território desconhecido e que não domino. Escrevo como vivo, um pouco em desalinho, um pouco em contramão, abrindo os canais das vivências interiores e dando-lhes forma, sem filtros, sem regras, ensaiando a liberdade plena que só os ignorantes praticam. Nem sempre distingo o verso da prosa. Para mim tudo o que dou um sentido mais estético e mais profundo, mais temperado com toda a ansiedade e carência afectiva que habitam em mim, é poesia.

            Gosto de poemar.

           Gosto de me expressar em linguagem intrigante, inquieta e misteriosa, que tenha impactos diversos para quem a lê ou quando se lê. Descubro-me só, nestes momentos mágicos da escrita, não conseguindo prever quando escrevo, o que escrevo e para quem escrevo. É uma aventura dialéctica que flui na primeira pessoa, como se fosse um auto-retrato primaveril, que me tranquiliza desenhá-lo e vive-lo, descobrindo sensações diversas no meu íntimo sentimental.

          Poemar é viver sempre na linha que divide o real do onírico, realçando o sublime e o simbólico, é ser capaz de dar brilho a encantamentos obscuros que desconheço em mim. É um grito imprevisto, é um gozo profundo, traduzidos numa linguagem feita de corpo e de alma, que pode ser doce, elegante, com fragância a jasmim, mas também pode ser agressiva e violenta, capaz de rasgar preconceitos, mover precipícios, derrubar muros e libertar lágrimas salgadas de mim. É melodia sem pauta, é dança com fogo, é geometria sem teoremas, é mar solto sem horizonte, é tempo intemporal e sem dimensão com perspectivas diversas.

            É ouro… é prata recortada de luar.

            Escrevo para quem?

                                   Mas tem de haver alguém no destino?

                                                           Escrevo para a terra vermelha, escrevo para um homem que não existe, escrevo para a paixão infinitamente trancada no meu coração, escrevo para quem se irmana comigo neste desespero desassossegado e profano de estar e não estar, escrevo para aqueles que acreditam no arco-iris, escrevo para o universo que me inclui e me respeita, vestida na minha reduzida dimensão.

In “Ensaios de escrita, um projecto sempre adiado” – Anabela Quelhas

Dia do Pai

Esperam-me clarabóias

Tulipeira da Virgínia

Ontem tive a honra de conhecer uma Tulipeira da Virgínia, com mais de 250 anos, a mais antiga de Portugal. Apresentaram-ma no Jardim do Museu dos Biscaínhos. É daquelas arvores em que são necessárias várias pessoas para a abraçar.

Sempre me sensibilizam árvores idosas. Permanecem silenciosas centenas de anos, testemunhando a história dos dias e das noites, conferindo cada pessoa que passa, cada afago, cada gesto ternurento dos casais apaixonados, absorvendo o riso das crinaças e constituindo abrigo e poiso da passarada.

Muito prazer em conhecer, Liriodendron Tulipifera.

AQ

13 de março

O dia 13 é o teu dia. Um algarismo sem azares e cheio de afectos de mãe, manifestados desde onde o meu conhecimento não alcança.  

Gostava das tuas mãos que me acariciavam, dos teus olhos que me protegiam, do teu colo que me acolhia, da tua gargalhada que me entusiasmava, da tua determinação que me iluminava caminhos, da tua resistência que eu tentava copiar, da tua força que nunca tive.

Aos 6 anos usei os teus vestidos, davam-me até aos pés, arrastavam pelo chão, calçava os teus sapatos e pavoneava-me ao espelho, querendo imitar-te e tu sempre me ensinaste a construir a minha própria identidade.

Tinhas a sabedoria de converter o árido em confortável, o insalubre em gostoso, o desinteressante em útil e o impossível em realizável.

Quase nunca te vi doente antes da hecatombe final, nunca te ouvi uma queixa, nunca percebi um desaire, um desânimo…

 Por onde andarás?

AQ  

Três Estudos de Lucian Freud

O tríptico «Três Estudos de Lucian Freud», de 1969 - 106 milhões de euros foi o seu valor pago em leilão. Uma das obras mais valiosas do mundo (2013).

Um tríptico cuja repetição sugere a 4ª dimensão, o tempo, e associa efeitos visuais que perturbam pelo isolamento deduzido na observação. Francis Bacon faz um enquadramento geometrizado, com linhas de projecção, constituindo cenário variável, referenciando o vazio e definindo o limite entre interior e exterior.

As faces distorcidas do próprio rosto causam inquietação – teremos em nós, um mostro adormecido? – tornando visível o invisível. A multiplicidade de interpretações e sensações provocadas é evidente. Obra de grande valor para a psicanálise. Este tríptico continua a ser motivo de estudo, de análise e de reflexão filosófica, situada entre os conceitos de sensação e emoção. 

AQ

Uma competência desmedida

Uma competência desmedida de diversos desempenhos – ser mulher.

         Faz todo o sentido, dar destaque a um dia sobre a mulher. E não é porque é mais um dia para comemorar, para jantar com as amigas, com o namorado ou com o marido, como tantos outros… apenas porque há quem continue a remeter a condição de mulher para a indignidade, tornando-se necessário criar alertas.

         Enquanto houver mulheres que são discriminadas, porque são mulheres, vale a pena falar, dizer, escrever e até gritar, neste dia e em todos os outros… mas neste dia pode ser que nos oiçam melhor. 

         Há coisas inacreditáveis:

“Rússia vota lei que permite bater na mulher e nos filhos uma vez por ano.” então senhor Putin?!

“Eurodeputado diz que mulheres são menos inteligentes que os homens.” este Janusz Korwin-Mike mede as mulheres pelo xadrez?!

“Mais de seis mil mulheres em Portugal submetidas a mutilação genital feminina” sublinho em Portugal… sabiam? São guineenses, mas vivem em Portugal.

“Em 2016, em Portugal foram registados 15.724 crimes de violência doméstica contra as mulheres” acham pouco?

“Os salários das mulheres representam entre 70 e 90% dos salários de seus colegas masculinos.” a estatística da ONU, incidiu só sobre calceteiros, pedreiros, guarda-costas, estivadores e outras profissões onde se exige força muscular?

“A maternidade continua a ser uma fonte de discriminação no trabalho.” os que discriminam nasceram de chocadeira?

         Esta luta diária que envolve a maioria das mulheres, merece reflexão e destaque. É preciso DIA DA MULHER, sim!

         Claro que há mulheres entediantes, chatas, histéricas e fúteis, assim como há homens canastrões, primários, com mau hálito, com pêlos a transbordar das orelhas e com a unha do dedo mínimo sempre a crescer, mas conhecem acto mais altruísta, do que ser mãe?

         Aos doze anos, enquanto os rapazes jogam à bola, nadam na praia e estão sempre prontos para todo o tipo de tropelias, as jovenzinhas adolescentes, doí-lhes a barriga e é aquilo todos os meses.

         Quando os homens não assumem a paternidade, imaginem para quem sobra aquele acto de amor tresloucado sem protecção?

         Ser mulher é quase uma missão com lutas diárias na afirmação pela igualdade em relação ao homem, é ter uma competência desmedida de diversos desempenhos, para avaliar constantemente fragilidades, e propor assertividade e equilíbrio, anulando desigualdades.

         Ser mulher é ser sensível, mas determinada nos seus objectivos e tem algo intrínseco à sua condição de género, que a leva a gerir contrariedades e ser pacificadora. A mulher tem pouca força muscular, mas tem força mental para dar e vender. Há um encantamento que lhe vem dos genes e da alma, que a torna delicada e feminina. Tenho orgulho em ser mulher.

         Mas se for apenas um pretexto para ir jantar fora com o marido, quebrando a rotina duma relação, ou para alguém lhe oferecer uma flor, qual é o problema?

Na gráfica

Há brancos que invadem as noites

Há brancos que invadem as noites

Parecendo um mar que invade a montanha,

Mar sereno e tranquilo,

Que se escuta pelo silêncio do nosso olhar.

Cobrem penedos e os ângulos mais agudos,

Gelando o calor e a melancolia,

Tornando as horas sem tempo

Mais longas e fechadas sobre si.

A lua vira prata, a escuridão vira luar,

O hoje escorrega para o amanhã,

E eu permaneço aqui, imóvel,

Recordando para onde voltarei,…

Cassiopeia!

AQ

Poesia de valores contados

Sei sentir a desolação

Sei sentir a desolação

                Dois dias de vendaval e duas noites de arrepiar, com o vento a assobiar transformando qualquer casa, em casa assombrada, permitem que tudo voe fustigado pela chuva. As telhas resolvem sair do lugar, as árvores vergam-se parecendo feitas de plasticina, os rios transbordam e o S. Pedro lá em cima, esquecido de nós, navegando na net ou jogando numa playstation celestial. Depois de tudo isto e das peripécias que se adivinham, há que acordar cedo para abraçar a montanha. O frio gelado e seco penetra pelas malhas das camisolas de lã, pelas solas do calçado, entre os dedos das luvas, doptando o meu nariz da sensibilidade de num marco geodésico.

                Hoje foi assim: as rochas graníticas, a montanha, os regatos, o mato rasteiro, os líquens, a floresta, a visão ampla com 360 graus de amplitude, as pessoas habituadas a lidar com o frio agreste das montanhas beirãs, e eu….

                Os bombos, tocados por habitantes de aldeias vizinhas, exibem sonoramente a consideração por S. Brás, no dia cinco de fevereiro, competindo na percussão ritmada, dando voltas à pequena capela onde cabe pouca gente.           

                Não interessa o frio, não interessa o vento cortante vindo de norte, não interessam as nuvens negras, que correm no céu sem cerimónia, anunciando que o vendaval ainda não passou e certamente a chuva desabará de novo sobre nós. Afinal todos os anos é assim. Estamos em pleno Inverno – tempo de meias de lã, ceroulas, gorros, camisolas interiores, cachecóis, samarras, comidas e bebidas fortes e tudo que possa aquecer o frio.  

                Interessa o encontro entre várias gerações em S. Brás dos Montes, junto à capelinha, onde se rezará a missa de festa por volta do meio-dia. Desfilam os homens com os bombos conforme vão chegando ao cimo do monte. As crianças socorrem-se dos gorros de orelhas, cobertos de casacos quentes com carapuço, para fintar as otites e os resfriados. Os homens cobrem a cabeça com um chapéu…

                PUM, PUM; PUM; PUM

                … e cada grupo encaminha-se para o espaço reservado à sua comunidade, onde irá merendar os petiscos saborosos desta região, trazidos de casa. Apeiam-se os bombos e ensarilham-se as mocas e varapaus do povo, que os acompanham, para que não haja a possibilidade de haver agressões mal pensadas, depois de um copo de vinho, para acertar contas antigas ou contas mal feitas. Parece que antigamente houve uma lei que determinou este comportamento, fazer descansar as mocas durante a permanência naquele recinto – vale mais prevenir do que remediar.

                Ouvi lamentos:

                - Este ano está menos gente! Antes, as pessoas cobriam os montes.

                - Não vieram nem metade dos bombos, porque não há quem os toque.

                - O povo não afluiu, talvez receando o mau tempo.

                - Não, não, saíu muita gente! Há gente que foi para fora, lutar pela vida.

                Eu como forasteira não consigo avaliar, mas já li este desânimo, lamentado e escrito noutros lugares com paisagens semelhantes, onde reina o granito, o céu e o frio, e onde as pessoas escasseiam cada vez mais. O desânimo por ver desaparecer tradições, que se foram repetindo durante séculos, criando identidades e unindo pessoas, conferindo orgulho a quem vive nestas regiões inóspitas e lembrando periodicamente a parte simbólica da sua cultura, espelha-se na perda do brilho no olhar, dos que restam e que teimam em permanecer, comendo uma lasca de presunto a um canto, observando os espaços vazios da sua gente.

                Sei sentir a desolação da morte agonizante deste Portugal, perdido entre auto-estradas e caminhos de terra enlameados, descoordenado com a vida contemporânea feita de políticas pouco assertivas e desumanizadas, onde as pessoas têm de desistir dos locais que as viram nascer… abandonando, família, amigos, afectos e território.

AQ

Publicado a 15/02/2017

em NVR 

ALMADA PLIM!!!!

FICHA