ETERNA E TERNA PROCURA

Mãe

Mãe, hoje desconsigo escrever-te. 

Risocão

O GRITO

Hoje um aluno meu perguntou-me porque alguém queria uma pintura como o grito do Munch dentro da sua casa e como alguém pagava tanto dinheiro por ela.

Eu prometi que escreveria sobr isso.

Edvard Munch ao pintar o seu “O grito” nunca imaginou que essa obra poderia valer 91,3 milhões de euros – record mundial que ultrapassou Picasso – passados 117 anos.

Pensa-se que depois de Mona Lisa, esta seja a pintura mais conhecida do mundo.

O que tem de especial esta obra?

O grito expresso naquela figura esquálida, que se desconhece o sexo, de olhos e boca bem abertos e mãos a rodear a face, é a reação da espécie humana perante o desespero e o horror. È uma figura sem cabelo, débil fisicamente, envolta em várias linhas cinéticas que conferem à imagem, desequilíbrio  e caos psicológico, onde se poe em contraste o frio e o quente, colocando os nervos em situação limite. Penso que é uma pintura premonitória sobre o que se passou posteriormente, um século repleto de dramas onde a ansiedade existencial afecta cada vez mais pessoas.

É o espelho também da vida pessoal Munch, caracterizada por dramas familiares e perda de entes queridos

Esta pintura não deixa qualquer ambiguidade na comunicação com o observador, e talvez por isso, devido à sua mensagem monossémica, que ela é entendida por todos e mundialmente conhecida. O grito transporta consigo ainda outras histórias relacionado com a sua sobrevivência.

Mas vejam o que Pedro Correia escreveu

 http://delitodeopiniao.blogs.sapo.pt/4378664.html

Este rio

"Há correntes que nos arrastam, que nos afastam, que nos unem, mas que nos envolvem no redemoinho da vida . Águas que por vezes são mansas, que por vezes se mostram violentas, mas não adianta fugir delas, ignorá-las ou até nadar contra a corrente. Sentei-me na margem de mim, fingindo ignorar-te(me)(nos) durante décadas. Pura ilusão porque este rio somos nós."

In “Não escrevo em moleskines, escrevo no verso das contas do supermercado”

Festejo Abril sem cravo na mão

Desta vez não escrevo no verso das contas do supermercado, escrevo sobre guardanapos de papel, sentada numa mesa de um café qualquer.

……

Percorri vários sítios da cidade invicta, incógnita e sem pressa. Deambulei por esta cidade que me acolheu como sua num ventre quase materno, ao fim de uma manhã, a meio da semana. Passei por sítios carismáticos e de referência na minha vida e na vida de outros. Vivi por aqui alguns momentos marcantes da história desta cidade e participei neles. Parei nas praças e nas esquinas para lhe sentir o bater do coração, mastigar imagens recordadas e cheirar o casco urbano,  como se cheiram os seres vivos, procurando as semelhanças e as diferenças que sempre se reflectem como um eco produzido no desfiladeiro que somos nós.

Não encontrei ninguém a vender cravos nas ruas, apesar do dia.

Perguntei.

- Estão muito caros!!!

Senti as pessoas tristes e conformadas com as suas rotinas realizadas àquela hora, embrulhadas por um dia “ chocho”, enublado de cinzento onde por vezes brilhava o sol. 

As pessoas… umas estão sem emprego, sem dinheiro e outras possuem como esperança mórbida deixar de os ter a curto prazo. Todos terão alguém na família a sofrer de desemprego. Lê-se-lhes no rosto a sua realidade, transparentes de preocupação, sem qualquer desenho de sonhos no seu horizonte. É isso que mais me toca: rostos sem sonhos, sem projectos de futuro. Os seus olhos caminham vazios e as suas almas recolhem-se no silêncio que já dura há meses- olhares de retinas escancaradas para a escuridão desta sociedade em decadência, feita numa escala progressiva de desigualdades sociais, incapaz de definir com rigor os responsáveis por esta desgraceira nacional.

Que país desgovernado, este!

Cidadãos deste país desgovernado que entram pela porta grande da miséria, da fome e da doença!

Festejo Abril sem cravo na mão! e sem sonhos também… guardei o cravo no coração, sempre vermelho, na esperança de voltar a erguer-lo no ar empunhado pela minha mão.

Cumpriu-se a descolonização através de caminhos amargos para muitos.

Experimentaram-se algumas vertentes da democracia, através de um rumo que chegou aqui, neste beco que parece sem saída.

Ignorou-se o desenvolvimento.

O que fizemos nós com a revolução dos cravos?!!!!!

In “Não escrevo em Moleskines, escrevo no verso das contas do supermercado" - 24 de Abril de 2012

Fotos cedidas por Zita Soares, tiradas na sua visita ao liceu Guiomar de Lencastre conhecido por liceu feminino e actualmente liceu Nginga Mbande.

Não escrevo

“Há sempre um mundo que não é meu e que eu invejo, porque nunca terei oportunidade de o viver. Um mundo que me chega através de diversos canais, que me provoca em diferentes momentos que já plantou em mim tantos momentos de nostalgia, tantos momentos de nós de garganta. Um mundo que se confronta comigo, lembrando o que nunca vivi. Molham-se-me os olhos aos visualizar imagens que não são minhas e nunca as viverei. Não é um mundo do outro mundo, mas um mundo que para mim está infinitamente longe. É um mundo simples, mas distante, que se transforma em mar, ou em areia, ou apenas numa mão estendida para mim”.

In “Não escrevo em Moleskines, escrevo no verso das contas do supermercado”

Lennon e Che

O photoshop e a democratização das ferramentas web por vezes dão coisas admiráveis.

O romance do ponto e da linha

Eterna e terna procura

Aquilo que rabisco quando estou distraída é com uma caneta na mão. Tem que ser uma caneta, lápis já não dá. Vou rabiscando... começo sempre a rabiscar o olhar e o resto flui. Há dezenas de cadernos assim, desenhos misturados com apontamentos, com atas com relatórios.... uma terna procura que se vai tornando eterna.

Eterna e eterna procura é um canal de evasão para dentro de mim. Procura, sossega, exalta, revela o mais escondido, descobre extratos de um inconsciente construidos na sombra e em outras dimensões.

Eterna e terna procura

D. Maria, a Louca

Eterna e terna procura

4º Enconto de Jazz Acrolat'in

Mais uma vez com Laurent Filipe e José Meneses. Foi um grande espectáculo. Estão todos de parabéns.
Vitinho admiro o teu empenho ao longo destes anos, és o grande pilar desta orquestra. Beijinho.

Maison du Brésil

DEAD COMBO

Para repetir muitas e muitas vezes. A mistura de sonoridades latinas e africanas, deu nisto. SUBLIME!!!! Adorei o pormenor da luz dançarina. Obrigada Tó e Pedro.

Um até já

Passam os anos e as décadas e continuas a habitar no meu velho hábito de sonhar.

Felizmente sonho,

sim,

sonho muito,

acordada e a dormir.

Refiro-me aos sonhos de dormir.

Por isso adoro sonhar, assim não te perdi completamente. Encontro-me contigo naquela dimensão que ninguém sabe definir, como se tudo fosse real, como se fosse aquela rotina de te encontrar todos os dias, como antes. Conforta-me, dá-me ânimo para continuar. Interrompo por momentos aquela estranha e amarga sensação que deixaste plantada dentro de mim no último dia: que estou só no universo.

Quando se perdem os pais, fica-se definitivamente só. Não há filhos,

não há irmãos… ficamos mesmo sós! Só entende isto quem já perdeu, os outros ainda acham que é sentimentalismo e lamechice.

O meu estar virtual contigo é pacifico, com as nossas diferenças bem resolvidas, mas nem por isso amorfo. Tu decidiste ficar de pedra e cal nos meus sonhos. Deves divertir-te a valer ao participares neles, pois eles são tudo menos monótonos… eles são um

pouco da minha imaginação e do meu mundo interior, sempre em constante mudança criativa. Parecem um feed informático.

Gostaria de dar-te a mão como em pequena e ver como tu me parecias al

to e bonito. Sim gostaria.

Um até já entre muitos, enquanto vejo as velhas fotografias.

AMIGOS

Mãêêê

Mâêêê!

Estou aqui.

Continuo na roda da vida que gira sempre em diferentes trajectórias numa velocidade nem sempre constante.

Em anos passados estaria a preparar a nossa festa comum de aniversário com as guloseimas que ambas adorávamos. Dois em um com a diferença de umas horas, para resultar reforçados os laços que nos uniam. Em anos ainda mais passados eras tu que tornavas esses dias especiais. Onde estarás agora? Quem te prepara a festa de aniversário? O pai? Uhhhhmm com o jeito que ele tinha para pilotar fogão deves ficar no prejuízo!

Tenho saudades.

Tenho saudades de ti.

O pensamento já há muito que é insuficiente para colmatar tanta carência.

Estarás a espreitar o que escrevo? Se estás, os teus olhos cor de amêndoa estarão a sorrir e suspirarás fundo.

Mâêêê!

Já não sei cantar as músicas de aniversário, porque será?

Não sei ou não me apetece.